Encontro

- Escrever é pulsar o sangue das veias, fazer as palavras correrem feitas doidas, alucinadas. Se travar, não saem. Não escrevo pra falar o que querem ouvir. Acho que tenho uma qualidade sórdida. Por tanto falar o que os outros não querem ouvir, que me sinto assim. – desabafou.
- Assim como? – questionou.
- Como um selvagem domado pelas presas.
- Não entendi. – disse sem um esboço no rosto, concentrando o olhar num ponto distante do horizonte.
- Perdido porque não sei falar o que querem ouvir. Nem sei fazer rir ou chorar...
- A mim, você faz... – comentou baixinho, como se estivesse procurando algo naquela linha longínqua.
- Fico feliz que não estou sozinho. – sorriu e continuou a escrever. Enquanto ele, obstinado, tentava decifrar o desconhecido.